Más vago que un "diputao"...

Somos un pueblo muy raro...
Capaz de las mejores gestas y al mismo tiempo de las mayores mezquindades. Y así nos va, que pasamos de hijosdalgos a indianos y de aquí a pobres de solemnidad.
Hemos tenido épocas difíciles que están en el recuerdo de todos pero parece que no hayamos aprendido nada de esas situaciones.

El otro día, la imagen de las Cortes, depositarias de la soberania popular, era de pena. De echarse a llorar y no parar o de coger el trabuco y liarse a postazos a diestro y siniestro.

Me refiero a las "calvas" que presentaban los escaños de la Cámara de representación.
Quizá sea la hora temprana...
El pueblo sí puede levantarse a las 6 de la mañana y lanzarse a coger el metro, los cercanías o los autobuses e ir a su trabajo.
Sus señorías son de otra pasta. Ese esfuerzo les puede alterar los biorritmos y ya sabemos que eso es muy malo.

Estamos viendo como esos mismos diputados, sean de las Cortes o de los reinos de taifas se los llevan crudos y que no me vengan con milongas tales como que lo de Touriño es el chocolate del loro. ¡Joder con el loro y el chocolate que gasta!.

Entre las dietas de Carod para ir a Cambrils, el tuneado de Benach, las ya citadas touriñadas, el pisito de Fernández Bermejo, el adosado de Pepiño y lo que quede sin saber, que en todos lados cuecen habas, vamos apañados.

Si es bastante sencillo, sr. Bono. No piense, no sea que se le caiga el implante capilar. Diputado que no acuda, se le quita parte del sueldo, como a cualquier hijo de vecino que sale del trabajo para un asunto personal.

¿Qué no rinden?. Rescisión del contrato por bajo rendimiento, hijos míos, que eso está al cabo de la calle.

A ver si comenzamos a ser serios que nos están llenando el gorro de guijas y como a alguno se le vaya la mano esto no lo para ni el apuntador.

Buen día a la gente buena. A los otros, que los zurzan.

Terrorismo eres tú... (Dedicado al sr.Alcaraz con respeto)

¿Qué es terrorismo?


¿Qué es terrorismo? --dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es terrorismo? ¿Y tú me lo preguntas?
Terrorismo... eres tú.

No puedo quedarme tranquilo sin decir nada traas el atentado de estas alimañas. He venido al Bar y me he servido un café bien amargo, como la misma situación que vivimos.
Y me ha dado por pensar en el terrorismo y en todo lo que lleva consigo.

Tuvimos una oportunidad de acabar con esos asesinos. Y no lo hicimos ni nos dejaron. No nos dejaron los políticos, esos tipejos que se han constituido en casta. Y las castas se entienden.
Se entienden entre los que ponen bombas y los que les llaman hombres de paz. Jamás se morderán entre ellos. Se necesitan.

Jamás atentarán como hacían antes contra ellos. Son su seguro de vida, su mutuo seguro de vida.
Ahora, el objetivo es otro: el que no calla, el que se levanta en contra, el que opina elevando la voz.

Terrorismo es una forma de estado. Es el que quieren implantar. Les sale rentable. Sangran a la vaca como hacen esas tribus masais para nutrirse. Y la vaca les da su sangre mientras puede. Y poco a poco va entrando en anemia, que le llevará a la muerte indefectiblemente.

El terrorista necesita una coartada y la establece identificando al pueblo con su mensaje: ellos van a ser salvados quieran o no, porque están en el error.
Es un mundo al revés, y en él viviremos si no nos rebelamos, si no acabamos con ellos.

El psoe sabe que puede mantener el poder mientras exista ETA. Jamás querrá acabar con ella. Si acaso, domesticarla. Craso error. Una bestia así, o muere o vence.

Estuvimos a punto de vencerles. Pensémoslo. Todo aquel que intente acabar con el pueblo sencillo y llano es un enemigo. Se llame como se llame.

El 7º de Caballería...o la historia se repite

El coronel George Armstrong Custer mandó el 27 de noviembre de 1868 al Séptimo de Caballería de la división mandada por el General Winfield Scott Hancock contra los siux y cheyennes en la Batalla de Washita en la que 700 soldados atacaron un poblado lleno principalmente de mujeres, niños y ancianos; dejando 105 supervivientes y sembraron un odio profundo contra el que ellos llamaban Long Hair. Seis años después, el 25 de mayo de 1874, le fue encomendada la misión de sofocar la rebelión de indios sioux, cheyennes y arapahoes en Dakota. Debido a la prisa que Custer tenía por llegar a su destino, el Coronel agotó a sus hombres. A esta insensibilidad por sus soldados se sumó la imprudencia de no querer llevar consigo artillería ligera que pudiera retrasar su marcha. Por último, Custer cometió otra imprudencia más: dividir a sus fuerzas en dos. Bajo estas circunstancias, la marcha del Séptimo de Caballería terminó en un desastre militar, perdiendo el regimiento la mayor parte de sus efectivos en la Batalla de Little Big Horn. La mayoría de nosotros hemos visto la película de Raoul Walsh, "Murieron con las botas puestas", interpretada por Errol Flinn y Olivia de Havilland, donde se recrea de alguna manera en forma épica, lo que debió ser todo menos precisamente épico, la derrota y matanza de este regimiento de la Caballería estadounidense. Imitando a don César Vidal diríamos que, sin ánimo de ser exhaustivos, los hechos son los siguientes: 1- El sr.Rodríguez Zapatero no es el "oficial" más preparado para mandar el regimiento. Llega al mando de una manera sorpresiva, diríamos que "accidental"(palabra que le encanta al nombrado señor) tras un atentado terrorista con 192 muertos y 1500 heridos que,años después, sigue sin aclararse. 2-El citado "coronel Rodríguez" se dedica, en secreto, a pactar con la tribu de los etarras, sanguinarios bandoleros independentistas, a los que da cancha y reconoce un estatus que mancilla el buen nombre de esta nación. Igualmente acorrala a los patriotas, a las víctimas del terror, a la Iglesia, a la gente de bien que asiste atónita a sus planteamientos de locura. 3- Dicho sujeto apresta a sus tropas y las lanza contra el resto de regimientos, especialmente contra el 2º del PP que no puede creer lo que ven sus ojos. 4-Siguen uno tras otro los desmanes: Memoria histórica parcialista, daños a la lengua común, compadreo con los oficialillos de regimientos menores, negación del daño general de la disciplina patria, desastre económico frente a la correcta economía de guerra. 5-Por último, en su alocado proceder, apresta a las tropas para conducirlas al desastre arriba mencionado. No se para en mientes. Él y sus oficiales mangonean en los regimientos, acobardan a los otros coroneles, compran voluntades, prometen ascensos, todo con tal de mantener el poder. Nos conduce hacia el desastre. Bien el Presidente de la Nación o el mismo pueblo ha de parar a este sujeto, "ojos glaucos" ante que el desastre inunde a la nación y no queden sino cenizas de lo que era un gran país. Aún estamos a tiempo. Que la historia no se repita...

Todos eran mis hijos...(Dedicado a Ecano y Alcides)

La obra fue escrita por Miller en 1947, y tuvo gran éxito de la crítica y el público. Trata sobre un padre de una familia norteamericana que durante la Segunda Guerra Mundial vende repuestos defectuosos para aviones a sabiendas de que pueden ser la causa de la muerte de muchos pilotos, tal y como finalmente sucedió. Pero, el padre todo lo justifica con el argumento de que lo hizo por su familia...
Algo así veo que nos está sucediendo a nosotros como nación, con algunos cambios en el guión. El padre puede ser representado por cualquiera de los dirigentes de esta gran nación que es España.
Los políticos con responsabilidades están "vendiendo" sus actos, a sabienda que son defectuosos y que pueden causar mucho dolor, angustia e incluso muertes.
Y como justificación decir que lo han hecho por el bien de la misma sociedad, por su avance, para que sea progresista, madura, carente de atavismos tales como la fe, la dignidad, la honradez...
Todos eran mis hijos...Podría responder esa España que ve sangrar sus heridas, a la que se le escapa la vida por cada puñalada que recibe, que tapona con sus manos la navajada intentando continuar en pie.
Todos eran mis hijos...Pero no todos reaccionaron como tales. Algunos abjuraron del idioma de unión, ridiculizaron en malditos textos de adoctrinamiento infantil lo más sagrado que tiene el hombre: su idioma.
Llenaron de odio a las juventudes, las vaciaron de contenido para convertirlas en juguete roto de sus pasiones.
Todos eran mis hijos...Pero muchos atacaron a sus propios hermanos por creer en Dios, por amar la vida, por sentir que había un más allá esperanzador...
Todos eran mis hijos...Y no todos corrieron a cubrir mis desnudeces de anciana oprobiada por la misma gente que debería haberla defendido...
Todos eran mis hijos y casi no me quedan fuerzas para llorarlos como tales porque cada vez se alejan más de mí como madre.
Un abrazo, amigos. Y al menos, que podamos vivir con la cabeza alta y sin remordimientos de haber contribuido a la muerte de nuestra madre.

El holandés errante...

"Es un barco fantasma que no puede volver a puerto, condenado a vagar para siempre por los océanos del mundo. El velero es siempre oteado en la distancia, a veces resplandeciendo con una luz fantasmal. Si otro barco lo saluda, su tripulación tratará de hacer llegar sus mensajes a tierra, a personas muertas siglos atrás". Esto es lo que dice Wikipedia.
Pues yo creo que hay algo equivocado, que no encaja. Hace poco, este barco tétrico,fantasmal, de aspecto descarnado, portador de muerte ha sido visto atracado en el puerto de Valencia.
Incluso ha sido recibido con bombo y platillo por algunos titiriteros del régimen, a los que la vida, especiamente si es de otro, les importa bien poco; más aún, ayudan a eliminarla bajo capa de progresía.
La vida humana importa bien poco. Es algo triturable, reducida a un deshecho quirúrgico que ya no palpita, ni late ni tendrá futuro...
Una vez hace años, otro barco, el Prestige, trajo muerte a las costas españolas. ¡Nunca Mais!...reptido cientos de veces, presionado hasta la náusea el Gobierno de Aznar.
No he escuchado alzarse voces ante estos asesinatos. ¿n niño, un albatros?. ¿Hay alguna diferencia?.
Ya ha zarpado tras dejar su cuota de muerte en España. Espero y deseo que nunca encuentre el camino a puerto, que sea siempre vague por esos mares porque para su crimen no hay redención posible.
Buenos y lluviosos días, amigos.

Por qué el jefe es imbécil...

Por qué el jefe es imbécil...
Todos tenemos o hemos tenido jefes...
Algunos han sido las mejores personas que hemos podido encontrarnos: positivos,emprendedores,activos, justos, equilibrados...pero suelen ser los menos, justo es reconocerlo.
"Sus condiciones son interesantes...las examinaré y veré que se puede hacer..."
Cuando un jefe te diga eso ya puedes olvidarte, como sugiere Dante en la Divina Comedia, de cualquier esperanza. Tus ideas acabarán en la papelera de su despacho.
Existe un principio, llamado de Peter que reza así:
"En cualquier jerarquía, toda persona tiende a ser ascendida hasta alcanzar el nivel óptimo de incompetencia, luego, la mayoría de cargos tienden a acabar en manos de un incapaz".
Es fácil de verificar este principio. Una persona trabaja adecuadamente y recibe la confianza de un ascenso. Una vez allí cumple perfectamente y al tiempo es nuevamente ascendido...comienzan las dificultades, el trabajo le viene ancho, pero jamás será degradado ni reconocerá su incompetencia para según que metas.
Una respuesta racional, inteligente sería reconocer,tanto por el interesado como por sus promotores, que esa persona no vale para el cargo. ¡Ni pensarlo. Tema tabú. Si no vale, se le asciende y punto!.
Ser estúpido es en parte un seguro para triunfar en la vida. Pensadlo un momento. Si la estupidez nos llevase al desastre, ya haría tiempo que nos habríamos extinguido como especie. Y no ha sido así...
El hombre se rige esencialmente por dos principios:
La guerra, destinada a acabar con los mejores.
Y la burocracia, destinada a premiar a los peores.
Las jerarquías no son imbéciles, indudablemente existen personas de valía, sino que, por definición, la burocracia es invalidante, frena cualquier proceso de inteligencia y de crecimiento.
La inteligencia sería como arena que se mete en los engranajes del sistema burocrático. No se pueden permitir actos inteligentes: pararían la maquinaria.
Vigilar los brotes de inteligencia es algo que los sistemas burocráticos realizan perfectamente: ¡Les va la vida en ello!.
¿Como responder?.
Existen dos tipos de personas. Los que atacan de frente al sistema y posiblemente mueren heróicamente en el intento.
Y por otro lado están aquellas personas que,inteligentemente, sobrenadan en el sistema poniendo pequeñas cargas de profundidad que lo van minando, teniendo, eso sí, la perspectiva clara de que el sistema es indestructible pero sí modificable...
Personalmente, hace tiempo que "intento nadar lo mejor que puedo dentro de esta sociedad"...
Un abrazo, y cuidado ahí fuera, amigos.

¡Adiós, Carmelo!...

Ha fallecido un amigo, un compañero, un hombre bueno, un ejemplo de caballero, un militar, un español. Ha fallecido el capitán ATS del Ejército del Aire don Carmelo Vallés Montanés.
Le conocí de aquellas maneras que dispone la vida. Su hija Elena, compañera mía de trabajo, entró a formar parte del equipo de ATS de la UCI/MI del Hospital Clínico Universitario donde Stella y yo prestábamos servicio.
Nos unían varias cosas: mi cuñado Salvador, ATS también, es a su vez comandante del Ejército del Aire, y por tanto, compañero de Carmelo. Se conocían. Por otro lado, Elena se deshacía en elogios al tiempo vivido en mi tierra murciana, en Los Alcázares, en la Ciudad del Aire.
De ahí surgió conocer a toda la familia:
A África, una esposa dulce y serena, a Cuqui, una mujer de rompe y rasga, experta en Turismo, a Marga, una deliciosa médico, a las gemelas, Montse y Carmela y como no, a mi Elenica...
Estupenda compañera, fuimos con ellos a Torla, en Huesca (Valle de Ordesa) donde tenían su casa. Decir que se desvivieron es poco.
Carmelo era un estupendo conversador,ágil, digno. Siempre le he dicho que parecía un gentleman, un caballero español, que no inglés.
Ellos nos enseñaron Ordesa, nos animaron a amar a la montaña. Tenemos fotos de mi hija Stella con 3 años sobre una piedra en las badinas del río Ara, mientras Carlos( el esposo de Elena) y yo nos helábamos en el río Ara.
Marga y Antonio(un estupendo docente de música) nos acompañaron junto a nuestros amigos por las correrías del circo de Ordesa, inolvidables tardes mientras Antonio intentaba enseñar a una Stellita tipo esponja, todo absorción.
Las gemelas, Carmela y Montse(cuesta identificarlas) son calco fiel de África. Todo está dicho: dulzura.
Cuquí(África) es la persona más ágil, rápida, capaz, que te puedas imaginar.
La vi montarnos un viaje a Lanzarote pasando por Barcelona a golpe de teléfono en menos de quince minutos.
Ahora vive en Tenerife con su esposo e hija dirigiendo una bodega de exitoso vino canario.
¿Qué más decir?. Simplemente que los quiero, que siento su dolor y al mismo tiempo su esperanza de qué mi amigo Carmelo descansa en los brazos de ese Padre que ama eternamente.
A toda la familia, esposa, hijas, yernos, nietas, un beso.

De peces bobos y otros...

El científico Von Holts examinó el comportamiento de unos minúsculos peces que se desplazaban en bancos en busca de comida. Hasta ahí todo es normal. Lo hace la mayoría de estos animales.
De vez en cuando, alguno de estos pececillos se separa del grupo, coge "carrerilla" y explora algún rincón ignoto del oceano. Pero generalmente, vuelve sobre sus pasos y, si la bancada no le sigue, retorna a la seguridad del grupo.
El científico extrajo la parte anterior del cerebro a un ejemplar(¡que ya son ganas de experimentar!),donde se experimentan las relaciones sociales, y observó lo siguiente:
El pez continuaba haciendo lo mismo salvo en su retornar al grupo pidiendo consenso.
Seguía adelante sin vacilar.
Y todo el grupo lo seguía. El UNICO PEZ SIN CEREBRO SE HABIA CONVERTIDO EN JEFE INDISCUTIDO.
Y precisamente a consecuencia de su defecto.
Nadie tiene tanta determinación como aquel que no sabe a donde va.
Antes o despues, el pez sin cerebro, llevará al grupo hacia el depredador.Y ocurrirá la tragedia.
Pese a todo, siempre habrá quien diga:
¡Qué gran líder, si no hubiese sido por ese fallo!...
No seamos pezqueñines.
Un abrazo,amigos.

Mear fuera del tiesto...

Uno creía que su capacidad de asombro estaba ya cubierta. ¡Pues no!. La imbecilidad humana puede llegar a límites insospechados y si no, leed esta pequeña reseña...
INTERMIGRA/simiex es un seminario, un espacio abierto de Interculturalidad y Derechos Humanos, que surge de un convenio en el participan el Colegio de Abogados, la Facultad de Derecho y el Gobierno de Aragón, y asegura que el Huesca se viste de hooligan cada vez que utiliza esa camiseta.
¡Manda huevos, que diría mi paisano Trillo!...
Hay que tener poco que hacer para ocuparse de la camiseta de un equipo que, como el Huesca se limita pura y llanamente a jugar al fútbol.
Aquí estamos llegando a límites de absurdo que rayan con la sanidad mental.
En que cabeza de chorlito cabe que un equipo no pueda utilizar la camiseta que le salga de la punta del firulillo y más aún si esa camiseta refleja el escudo de Aragón.
Menos mal que la gente se lo ha tomado a choteo y la sede del club tiene peticiones de camisetas por un tubo...
¿A qué a nadie se le ocurre que Turquía renuncie a su camiseta con la media luna, monines?.
¡Ale, a escaparrar!.

Así habló Zaratustra...

«Muertos están todos los dioses, ahora queremos viva el superhombre».
Esta idea me rondaba desde hace tiempo y observando últimamente los acontecimientos me atrevo ahora a expresar torpemente aquello que uno siente en su interior. ¡Veamos que sale!...

"El poder de una organización humana es tanto más fuerte cuanto mayor es la cantidad de inteligencia que logra destruir"...
El ser humano es un animal evolutivo, de eso no queda duda. Ha pasado de ser un primate a sentir el hálito de vida que supone el alma, que le hace diferente del resto de las especies y que le prepara para su adaptación y dominio del medio.
Todo se basa en el equilibrio, la economía de gastos de la propia Naturaleza. Cuando los hombres son muchos aunque débiles, dobreviven. Si son pocos y fuertes, mueren. ¡Triste paradoja!.
Los griegos marchaban al combate, los mejores guerreros...morían y sus esposas eran fecundadas por esclavos y por los menos aptos, y la especie sobrevivia.
Se dieron cuenta de esto y sólo podían ir al combate aquellos que habían tenido hijos...
La eterna lucha por adaptarse y sobrevivir.
Esta furia niveladora asume distintos papeles. En la democracia actual, el voto de un Einstein vale igual que el un descerebrado macarra, suponiendo que este úlimo lo emita. Es un sistema corrector.
El poder va cercando a la inteligencia, a la que ve como a una enemiga e intenta por todos los medios acabar con ella. ¿Os suena?.
Cuentan que Periandro,tirano de Corinto, envió un mensajero a preguntar a Trasíbulo, señor de Mileto, cual era el mejor gobierno.
Este, paseando por un campo, fue cortando con su espada todas las espigas de trigo que sobresalian por su fuerza y vigor...
La inteligencia, la honradez, el honor, la fe...intimidan a aquellos que poseen el poder pero no estos valores.
Es preciso acabar con esa libertad que es un riesgo para el mismo poder.
No quiero ni puedo creer que deba ser la sociedad quien marque aquello que pienso o siento, lo que palpita dentro de mi pecho. Nadie puede ni debe dictármelo.
Es un largo proceso amigos. Miles de buenos hijos de esta vida han caido. Otros han recogido el testigo y otros muchos deberemos recogerlo.
Y seguir caminando que es nuestro destino. Dios nos ayude.
Un abrazo fuerte y como dice el Chinito: Fuerza y valor.

El hombre en busca de sentido...

El hombre en busca de sentido...(Con afecto,a Ahinoa, con cariño, a Cualqui)
Hoy quiero dedicar este humilde papelillo a dos personas, en representación de otras muchas. ¿Por qué a ellas?. Simplemente porque se les percibe en estos momentos más dolientes y eso ya es suficiente motivo para tenerlas en cuenta.
Eso no hace que el resto no merezca, no merezcamos ningún tipo de mención. Muy al contrario: todos somos acreedores en algún momento de la atención, del afecto, de la significación de otros, de los que no somos ajenos sino compañeros de viaje.
Que todos tengan por seguro que ese momento llegará, lo sentiremos, lo percibiremos como único.
Alguno de vosotros ya sabéis mi debilidad por la persona a la cual voy a citar dentro de un momento: se trata del psiquiatra judío Viktor Emil Frankl, fundador de la tercera vía de la psiquiatria y padre de la Logoterapia.
Al vivir en su propio ser lo que significaba una existencia desnuda, sin nada, nos describe la forma en la que pudo sobrevivir a pesar de que todo lo había perdido, de todo lo que había visto destruir a su alrededor. Explica cómo todo lo que valía la pena se le había arrebatado. Padeció hambre, frío y brutalidades en manos de los guardias nazis. En varias ocasiones estuvo a punto de morir, así como vio la muerte a su alrededor. Sin embargo, el objetivo de Frankl es ayudar a las personas a alcanzar un temple esperanzador sobre la capacidad humana de trascender sus dificultades con dignidad, a través del descubrimiento de un sentido para sus vidas. Al descubrir su verdad conveniente y orientadora, el hombre no sólo encuentra un sentido a su vida, sino que descubre qué es lo que la vida espera de él.
"El sentido de mi vida es acompañar a quienes, como peregrinos, buscan fatigosamente el sentido de sus vidas o afrontan el sufrimiento de una vida para ellos sin sentido".
Viktor E. Frankl
El doctor Frankl, psiquiatra y escritor, suele preguntar a sus pacientes aquejados de múltiples padecimientos: «¿Por qué no se suicida usted?» Y muchas veces, de las respuestas extrae una orientación para la psicoterapia a aplicar: a éste, lo que le ata a la vida son los hijos; al otro, un talento, una habilidad sin explotar; a un tercero, quizás, sólo unos cuantos recuerdos que merece la pena rescatar del olvido. Tejer estas tenues hebras de vidas rotas en una urdimbre firme, coherente, significativa y responsable es el objeto con que se enfrenta la logoterapia.En esta obra, Viktor E. Frankl explica la experiencia que le llevó al descubrimiento de la logoterapia. Prisionero, durante mucho tiempo, en los desalmados campos de concentración, él mismo sintió en su propio ser lo que significaba una existencia desnuda. ¿Cómo pudo él que todo lo había perdido, que había visto destruir todo lo que valía la pena, que padeció hambre, frío, brutalidades sin fin, que tantas veces estuvo a punto del exterminio, cómo pudo aceptar que la vida fuera digna de vivirla? El psiquiatra que personalmente ha tenido que enfrentarse a tales rigores merece que se le escuche, pues nadie como él para juzgar nuestra condición humana sabia y compasivamente. Las palabras del doctor Frankl alcanzan un temple sorprendentemente esperanzador sobre la capacidad humana de trascender sus dificultades y descubrir la verdad conveniente y orientadora.
He tomado estas notas de la reseña de su dígamos primer libro, pero ahora paso a escribir mis sentimientos sobre el tema.
Nadie que sufra puede sernos ajeno. No quiere decir eso que hemos de dejar de vivir para atender sus necesidades...pero casi sí, al menos en disposición.
Que la otra persona sepa que puede contar contigo, que no caiga en desesperación por tu frialdad.
Un ser doliente es alguien que padece terriblemente algo que no estamos experimentando y a lo cual podemos administrar el bálsamo de una palabra, de una acción, de una comprensión...y evitar así la desesperación por soledad del otro.
No soy quien para dar consejos. Problemas he tenido por ello. Alguna persona que se consideraba mi amiga ha querido, de alguna forma absorver de tal manera el tiempo dedicada a ella que ha roto dolorosamente para mí su amistad.
Eso ha de ser asumido como un riesgo. Pero no triunfa quien no se arriesga.
Hacer llegar al otro el sentimiento de que es posible la luz siempre es darle un segundo de vida, el necesario para luchar, para seguir, y eso es algo sagrado a lo que no se puede renunciar.
El ser humano precisa de compañía. Es su máximo bien, quiere vivir en compañía, ansía vivir junto a otros seres y cumplir así el mandato divino.
Por eso, simplemente, sin abundar más, pediría de la manera más humilde posible, que tengamos siempre un segundo para el otro, que nos veamos reflejados en él y seamos capaces de sentir como siente él en ese instante.
Igual habremos salvados dos almas: la suya y la nuestra.
Un abrazo, amigos.

El adivino...

En este libro de Uderzo y Gosscini, llega a al aldea gala un sujeto inquietante. Es un adivino que anuncia a los supersticiosos galos infinidad de males si no hacen aquello que él les dice.
Los aldeanos, sencillos hasta la médula, llenan al sujeto de regalos, comida, objetos valiosos. Todos andan como locos. ¿Todos?. No. El pequeño guerrero Astérix, su perro Ideafix y el gordinflón Obélix desconfian de él...
Siguen al personaje siniestro en sus salidas de la aldea y logran desenmascarar sus verdaderas intenciones, que no son otras que vivir del cuento.
Pues bien. Aquí también tenemos a nuestro adivino. Y hace más o menos lo mismo. Exige una obediencia ciega y anuncia sus grandes catástrofes.
Pide sin cesar ofrendas en forma de impuestos y emite oráculos imprecisos, inconexos, sobre la realidad española.
Como el adivino, es capaz de negociar con los enemigos de la aldea por cobardia y miedo.
Ahora, nuestro adivino particular pide ser recibido por los mismos a los que intentó humillar hace unos años.
Y el imperio no perdona a aquellos que le ofenden.
Pronosticó que no era preciso entrar en el G-8 y ahora mendiga acudir de estrangis a la sensión de noviembre.
Cansa hasta la náusea. ¡Ojalá seamos capaces de deshacernos de él como lo hizo la aldea gala que resiste ahora y siempre al invasor!.
Buen día ahí fuera, amigos.

¡Socialistas míos!...

La verdad es que debería estar uno acostumbrado después de tanto tiempo pero, ¡qué queréis que os diga!, se sorprende nuestra inteligencia cada día con las actuaciones de estas criaturas.

Primero que no había crisis, cuando todo el mundo la percibía en sus bolsillos. Ellos empeñados en negar la evidencia, como el niño caradura que delante de los añicos del jarrón insiste en que lo ha roto el aire...

En segundo lugar,una vez reconocida entre dientes la situación, que la solucionan en un plis plas sacando de la chistera del contribuyente cientos de miles de millones de euros.

Tantos que marearían hasta al lobo de mar más curtido...

Y ahora nos desayunamos en lugar de café y croassant que suele tomar Aladroque o de las porras que le gustan al Chinito, con dispendios tales como el coche de 480.000 € que se ha "mercado" a nuestra costa el socialista Emilio Pérez Touriño.

Que digo yo que los habría más baratitos en el mercado, aunque claro, para tal príncipe no duelen prendas.

Que 80 millones de pesetas en un coche ya está bien, seguro que lleva airbag de esos y hasta radio...y a lo mejor hasta aire acondicionado.

¡Vamos, el que llevamos cualquiera de nosotros!. ¡Sí, Cualqui, como el tuyo, igualico, pero de este, tú has pagado algo, como todos nosotros!.

Dejando las bromas aparte, que está muy bien reirse hasta de nosotros mismos pero sin llegar al absurdo de reirse siempre solamente de nosotros mismos, sería cuestión de ir pensando hasta cuando vamos a aguantar a esta gentuza.

Que por menos los franceses se montaron un ¡allons, enfants de la patrie, le jour de gloire est arrivé! y se quedaron tan panchos.

Ofende aquel que puede, pero también a veces aquel que quiere, porque hace ostentación de poseer todo aquello de lo que los demás carecen, como el niño que enseña el coche teledirigido delante de unas chabolas donde otros críos juegan con una pelota de trapo.

Podemos esperar a que la Justicia divina tome cartas en el asunto, pero debemos nosotros ir allanando el camino un poco.

Un fuerte abrazo y no corraís cuando vayáis al volante de vuestros modestos vehículos, amigos.

¿Gobernantes o déspotas?...

Anoche escuchaba esta misma pregunta en la Linterna. Y al despertarme hoy seguía dándole vueltas al tema así que lo traigo a consideración.
Hay ejemplos suficientes para pensar que son lo segundo de todas todas.
Indudablemente partimos de un reconocimiento democrático, palabras que ahora parecen sacralizar(ellos que son tan laicos)todo aquello que relizan los señores del psoe.
Recientemente hemos visto la llegada del barco de la muerte. Perfecto. Se han llevado a mujeres, voluntarias, a abortar. A tomarse la píldora y a esperar a abortar...
A esperar una hemorragia vaginal que les indique: Tu hijo ya está muerto. Y eso aplaudido por la Bardem y demás corifeas de la muerte.
Más recientemente, los servidores públicos, de esos que se juegan el tipo llevando un uniforme verde o azul, reivindicaban valientemente la dignidad de sus salarios.
Pues bien, eran coaccionados, posiblemente expedientados, por Rubalcaba, mientras se negocia o negociaba con los terroristas y de Juana sigue sin aparecer.
No existía crisis hace veinte días, eramos tildados de todo lo peor. Estamos dando dinero a espuertas a los banqueros que han jugado con una masa impresionante de euros.
Se desprecia a los padres que quieren ser responsables de la educación filial exponiendo sus nombres y la de los hijos en el BOJA , en Andalucía.
Podríamos seguir hasta la náusea, pero yo al menos tengo la respuesta y no necesito más para saber que estoy frente a ellos, nunca al lado.
Buen día, amigos.

¡Peligro:amenaza ruina!...

El edificio de España amenaza ruina. Así es aunque no sea lo que más nos guste escuchar.
Algunas mentes más preclaras lo han denunciado repetidamente. Entre ellas está la de Ecano, en estas mismas páginas.
El edificio tiene goteras por todos lados, le falta el agua en algunas de sus plantas, el gas no llega para proporcionar calor a los pisos más altos y en los bajos sufren de inundaciones día sí y día también.
Algunos inquilinos están sanamente preocupados y aportan ideas para salvar de la piqueta este hermoso edificio pero se encuentran con la pasividad de muchos e incluso con la hostilidad de los más señalados en las reuniones de la comunidad.
Allí se dan las posturas más dispares: desde el que calla como un muerto aunque le pisen, al que salta por nada y de ahí pasamos al que se aprovecha hasta de la plaza de garaje del vecino, porque es colindante a la suya...
El presidente de la comunidad es un tipo inútil, de buenas y huecas palabras pero que no hace sino alternar con aquellos que están por meterle excavadora a este noble edificio neoclásico bajo la teoría de que se puede construir un precioso edificio moderno con piscina en la terraza.
No sé muy bien de quien es la culpa última de que esta comunidad no funcione, pero va siendo hora de que todos nos pongamos a trabajar por ella aunque eso incluya cantarle las cuarenta a los vecinos de colmillo retorcido, de sofocar en la junta a los timoratos e incluso si se tercia, de cambiar al presidente de la misma para que esto pegue un bote y comience a andar.
Sería cuestión de ir moviendo a la gente para conseguir una buena moción de censura...
Buen lunes ahí fuera, amigos.

Canfranc otoñal...

Ayer, a las 15h. llegábamos a Canfranc...nuevamente.
A veces no podemos entender como un lugar se asocia a lo bueno, al descanso, a la alegría, al estar a gusto. Pués bien, es posible. Y un lugar así es para mí este bendito pueblo.
Stella estaba impaciente por llegar, como esa niña a la que han prometido una muñeca y no ve el momento de recibirla, de tenerla entre sus brazos.
Llovía, suavemente, mansamente. Acarreamos los bultos que llevábamos en el maletero, organizamos la casa un poco y encendimos la calefacción, detalle importante a tener en cuenta.
Una sopa y algunas albóndigs que nos supieron a gloria, un café y hasta unos polvorones del invierno pasado.
Fregoteo los cuatro cacharros y entro en el Bar, que no me olvido de este otro buen rincón. No existe un lugar sin el otro...
Me preparo para salir a la calle: chubasquero, libro y transistor.
Stella me mira desde el sofá, con una sonrisa beatífica: se ha tapado con una manta y tiene un café en la mano.
¡Mensaje comprendido!.
Nada más salir a la calle me encuentro con Carmen y Pedro, los porteros del edificio.
Pegamos hebra rápidamente. Me ponen al tanto de como van las obras, de las últimas novedades del pueblo.
Sigue cayendo una suave lluvia. Aparecen dos miembros de la junta de gobierno del edificio. Aumenta el grupo.
Decidimos tomar un café. El Thania está cerrado, pero Chema, el dueño, no tiene problemas en, amablemente, abrirnos un poco antes de la hora habitual. Se agradece el calorcillo del local.
Hablamos de las obras, de la crisis, del fin de semana. Son las siete de la tarde,¡como pasa el tiempo cuando se sucede agradablemente!.
Subo a casa, entro en el Bar. Veo que se cuece en España...
Los guardias civiles y la policía nacional reivindican algo que los mentirosos les han negado. Hay dinero para los banqueros pero no para los servidores públicos.
¡Menos talante, y la paga por delante!...gritan los policías.
Tras la cena siento sueño y el cansancio normal. Decido que lo mejor es descansar un poco y dar gracias a Dios por tanto bueno recibido.
Me duermo sintiendo que aquí soy muy feliz...
Un abrazo, amigos.

El sí de las niñas...

Que conste:
Nada más tomo prestado el título de esta estupenda obra de Leandro Fernández de Moratín porque mientras su escrito es moralizante, el hecho para el cual cojo prestado dicho título es algo sucio, abyecto y pantanoso, porque poner pantanesco no sé si está admitido y no es cuestión de despertar al académico de guardia de la Real Academia de la Lengua Española.
Pues sí. Las niñas han dicho sí al violador encubierto de caballero con nobles propósitos, aunque quizá ignoremos que la niña no es tan dulce, ni virginal, ni sensata como aparenta. Muy al contrario, está llena de deseo, es viciosa, ambiciosa, fría y calculadora.
Aprobar unos presupuestos pesados como el plomo, dañinos,sin sentido, ha sido "correspondido con celeridad" por parte de los nacionalistas vascos y catalanes. Ambos, CiU y PNV ,cual prostitutas con cliente lujurioso han puesto la mano y la lluvia de millones retraidos de todos nosotros han caído en sus manos.
Otros servicios se quedarán sin atender.No voy a dar una paliza, sino dejar claramente que volvíeron a prostituir el mandato que dimos a los diputados. Servicio de todos, nada. Servir a unos pocos, todo.
Sigo sin entender el por qué de tanto pacto, soterramiento, traiciones, malas ganas...
Y como no lo entiendo, me pongo a leer el libro hasta que toque el nódulo al árbol del alcornoque, el que da corcho, que será hora de recuperar aquello que tan sólo es un préstamo: nuestra soberanía en malos de nosotros mismos.
Leandro Fernández de Moratín es mucho más amables con su obra que estos políticos hienas que nos ha tocado vivir, aunque resistir es vencer.
Buen día, amigos.

Desde el pico esquina...

Es domingo. La ropa de festivo. Aquella que cuelga durante toda la semana en el armario esperando la jornada sagrada.
Apresuramientos, alguna mirada furtiva al reloj, todo va según lo previsto: vamos a Misa.
La capilla está situada en el colegio Sagrada Familia de Nazaret y es muy bonita...Puertas buenas, de madera oscurecida por el uso continuado que cientos de manos le han impreso.
El interior es blanco, surgido del Concilio. En el altar, sobre todo el presbiterio, una figura de S.José, la Virgen y el Niño.,..
Los bancos están llenos de niños, hijo de la postguerra. Comienza la Eucaristía...

Cruzar rápidamente la calle Mayor tras haber adquirido la prensa, apretar contra el pecho aquél Jabato o Capitán Trueno que nos ha esperado toda la semana con una fidelidad digna de mención.
Caminamos hacia lo que los cartageneros llamamos "el muelle" cuando todo el mundo se empeña en llamarle puerto,¡también son ganas de empreñar!.
Ya se huele la brisa. El carricoche de chucherías de Juanico está junto al Supositorio, como irreverentemente se denomina al submarino Peral.
Paseo por el muelle, contemplando las olas, alguna que otra gaviota y a los marinero que, fusil en ristre, montan guardia ante el pantalán de acceso a sus buques de guerra,españoles o extranjeros.
El paseo del muelle está lleno de chiriguitos donde tomar una caña bien fresca con unas almendricas fritas o unas gambicas a la plancha por un módico precio.
El aire agita suavemente las copas de las palmeras y algún dátil se desprende, para regocijo de la chiquillería que lo recoje y utiliza como munición para sus peleas de pandilla.
¡Cuantos recuerdos!. Pues todos estos y más los tiene también en su mente y en su corazón la persona a la cual quiero dedicar este papelillo sentido y sincero:
el amigo ALADROQUE , que hoy cumple años y al que deseo cumpla muchos más en buena compañía, la de los suyos y la nuestra que es la de sus amigos.
Un abrazo.

Una llamada en la tarde...

Suena el teléfono. Lo cojo antes de la tercera timbrada. Al otro lado, una voz masculina pregunta: ¿Caminante?. Contesto que sí y se identifica sin más preámbulos. -Soy Alcides- De ahí en adelante casi dos horas de un hablar fluído y sumamente agradable, sin ningún tipo de pesadez. Tiene Alcides una voz envolvente, agradable, sumamente modulada, correcta, pero invita a confiar. Hemos ido entrando en mayores según pasaban los minutos. Pasando revista a nuestras personas, a lo que supone este espacio, a nuestra forma de expresar, de escribir, de pensar. Estamos vivos porque consideramos la vida algo importante. Incidimos en temas que guardo para mí porque son de índole privado, ya lo disculparéis... Quedamos en continuar con estas llamadas y, ¡por qué no!, en vernos. Al colgar el teléfono, una sensación agradable me queda dentro: existen muy buenas personas en este mundo. Más que malas y con ellas se debe contar para mejorar esta sociedad. Hoy llega a Valencia un barco abortista. No me gusta la palabra ni el sentido. Atracará un barco de la muerte. Asepticamente mortal...¡Qué ironía!. Asepsia para matar en alta mar, cobardía internacional. Dios los perdone. Solbes ha dicho que "España está en la cocina de Europa"...no se me ocurre otro puesto que el de humilde fregona para quién ha sido cocinera reputada. ¡Quevedo: acertaste,maestro!. Pero es preciso pensar en positivo, dar gracias a Dios siempre y seguir avanzando. Es posible. Un abrazo a todos, esperanzado.

¡Cantinero de Cuba,Cuba,Cuba,siempre bebe aguardiente para olvidar!...

¡Mira por donde Bambi-pucheritos y yo coincidimos en algo: Cuba es un precioso destino de viaje!. Pero aquí se acaba la sintonía, que todo se pega!.
Nada,que este chico lleva una semana trabajando algo y eso es demasiado. Así que se prepara un viajecito a un paraíso de total libertad como Cuba.
Y en premio a esta invitación del coma-andante, del coma-activo y de todo el Politburó, olvidamos lo que nos deben y pelillos a la mar Caribe.
Que no digo yo de apretarles las tuercas al buen pueblo cubano. Ni mucho menos, pero sí actuar inteligentemente sin reirle las gracias al Caimán del Caribe.
Pero tampoco podríamos haber esperado más. Aquí,el ínclito, se encuentra de pistón visitando a los que ham cambiado la faz de la Tierra, técnica del arrasamiento se llama, o eso creía,que igual ahora son relaciones perfectamente dignas según la escuela de La Habana, Hanoi, Caracas, Sta.Cruz y todas esas capitales que albergan a sus amigos de siempre.
Me lo estoy imaginando cogido del brazo de su Sonso, paseando por esas playas de arena fina, yendo a cabaret, tomando mojitos, visitando colectividades si es que queda alguna.
¿A que mola?. Pues nada, a ver si se va y se queda allí, que valdría la pena pagar un pasaje de avión como si de oro se tratase.
Un abrazo,amigos.

"Mundo Latino"...

Algunas documentaciones se desperezan en manos de dos de los agentes, en busca de identificación en la central.

Los otros dos agentes esperan junto al herido que es ya una amapola hecho hombre, aturdido, sangrante.

Aparece una ambulancia. Se lleva al herido poniendo en marcha el estridente sonido que identifica a estos vehículos.

Unos minutos más y desaparecen los dos coches patrulla.

Al poco, se entreabre la puerta y dos chicas muy jóvenes, casi niñas, con un atuendo provocativo, salen a la calle, riendo, acompañadas por dos hombres que no dejan de mostrarles su cariño de manera vehemente.

Las miro, los miro. Estoy camino del quiosco de prensa. Rien, como si nada en la vida fuese con ellos. No creo que sea así. Sigo mi camino en busca de noticias frescas, pero por mucho que me ofrezca el periódico del día, nada tan real, tan extremo en su crudeza como el devenir diario de estas jóvenes muñecas de carne, esos hombres de camisa negra y joyas doradas y la imagen de un sangrante aturdido en una mañana de otoño...

Pasad buen día,amigos.

Metedura de pata...

Corría el año del Señor 2008, con fecha 11-O, como ponen ahora los cursis. Es decir, el día 11 de Octubre que había comenzado cuando don Mariano Rajoy Brey, sin darse cuenta, había emitido unas opiniones a título privado pero captadas por los micrófonos subrepticiamente abiertos...
Es decir, bien demasiado pronto, pensaría don Mariano Gil, ensimismado en sus propios pensamientos, sin reparar en estas faenas que suelen jugar las ondas, los micrónos y cualquier aparatejo por el estilo.
Casi podría jurar que Mariano Rajoy ha sentido en propia carne el desprecio, el bochorno y el chaparrón.
Eso no es ningún mérito, ni alcaldías,casi todas ellas llenitas de nuestro dinero, que igual ahora está todo él en París.
Lo de ayer bien pudo ser un simple calentón de boca, una gracieta desgraciada, una opinión subliminal expresada en voz alta, pero ni en la situación más benevolente tiene excusas la frase emitida por el jefe de la oposición.
Esperamos los momentos como agua de Mayo y algunos vienen como nuebes negras cargadas de pedrizo...
Rápidamente se han echado encima del sr.Rajoy y su metedura de pata toda la jauría psoera(siguiendo con el lenguaje montero) intentando hacer presa en la yugular y acabar por muerte con el enemigo popular.
No nos pasemos de rodada. Ni corto ni con tres tallas de manga...
Que el sr. Rajoy se aplique el cuento, medite, recapacite en soledad y vea a quien ha despreciado, que personas son recuperables por su parte y en lo sucesivo se abstenga de hacer declaraciones y forme un equipo duro, correoso, firme, capaz de enfrentarse a tanta demagogia y palabrería vacía.
De los unos nada podemos esperar. De los otros aún puede quedar algo de decencia aunque los tiempos no están para tirar cohetes.
Pero sí se ve la labor bien hecha y eso significa un estupendo acercamiento entre el pueblo y sus posibles dirigentes, bien venido sea el movimiento.
Demos un tiempo corto para demostrarnos que ha sido una simple estupidez totalmente subsanable pero sin dejar de ponernos manos a la obra.
Si se pone a trabajar veremos los frutos pronto. Si se queda en la inopia también. Mientras, nos toca soportar el tirón y que no nos llegue la camisa al cuerpo.
¡Total, estamos acostumbrados!.
Un abrazo.

El parchís autonómico...

¡A ver!... Cuento veinte y me como una, bueno, dos, eso, mejor dos. Esta podría ser la conversación entre algunos de los jugadores de un no tan hipotético parchís autonómico.
Sí,de esas autonomías mal halladas y peor concebidas, rendidas a los partidos nacionalistas que, como voraces jugadores, sacan un seis, cuentan veinte y se comen las fichas que pueden, generalmente de otros jugadores más débiles o más respetuosos de las reglas del juego.
Algunos de los jugadores quieren hacer valer las reglas, jugar limpio, contar lo justo, no humillar al compañero...Son los menos.
Los más, a los que todos los demás jugadores conocen sobradamente, juegan con trampas, con dados marcados, con el cubilete cargado a sus intereses particulares.
Y se aguanta día tras día esa partida, esperando un acto de cordura, de decencia; esperando el juego limpio que nunca acaba de llegar.
Existe un peligro:
Que esos jugadores de fortuna logren alterar el ánimo de los buenos jugadores, de aquellos que respetan las reglas que, hartos de todo, le den la vuelta al tablero para "leer" las normas del juego.
Un abrazo.

No todos podemos ser alcaldes...o la ética publicitaria

Cada persona tiene en esta vida un proyecto. No siempre se cumple. A veces las ilusiones se esfuman y uno tiene que conformarse con aquello que te viene de frente y un signo de madurez es apechugar con ello de la mejor manera.
Por eso, algunas personas cogen el primer empleo que les viene a las manos aunque sea el de hombre anuncio porque no todos podemos ser alcaldes...
El mensaje publicitario debe llamar la atención del potencial cliente. Por eso, en el mundo publicitario, canino donde los haya, llamar la atención es esencial: va la venta del producto en ello.
Por eso mismo, justo es preguntarse:
¿Hasta donde se puede llegar en publicidad?. El anunciante cree que hasta donde pueda atraer la atención del cliente potencial por eso mismo la línea está situada peligrosamente cerca del abismo.
Se asume que no debe incitar a la violencia...que no es poco dado el clima donde se desarrolla la acción, más propio de tiburones que de seres humanos.
En publicidad se utiliza habitualmente la acción subliminal, sugerente sin que el receptor se de cuenta siquiera de dicha técnica.
A ver si por prohibir en demasia se está potenciando la acción publicitaria de esa misma subliminalidad rechazada de plano éticamente si no realmente por la mayoría de publicistas.
No seamos puristas por un hombre con dos carteles en el pecho y en la espalda cuando la decoración de un espacio público como la alcaldia ha costado 500 millones de euros...

El gulag catalán o el paraíso de Montilla...

Parece ser que el bachiller Montilla está determinado a que los catalanes no puedan ser asistidos en el resto de España porque sus tarjetas sanitarias no contienen el número de la Seguridad Social española, necesario a todos los efectos para realizar recetas, acceder a los archivos, solicitar pruebas complementarias...
Lo tengo comprobado. En la farmacia donde retiro habitualmente mis medicamentos, Javier, el farmaceútico, ha ayudado a personas con la plástica del servicio catalán de salud porque el lector no la reconocía.
¿A qué aspira el neoconverso Montilla?.
¿Tanto ha cambiado como para renegar de su tierra, de su lengua, de sus costumbres en favor del catalán?.
¿Tanto odio tienen al resto de españoles que renuncian a derechos tales como la sanidad, la educación, la comunicación, el enriquecimiento mutuo?.
Se convertirán ustedes en una sociedad endogámica, neurótica, estéril, enferma...
Si no ponen remedio, ya saben a quienes se lo pueden agradecer:
Al bachiller Montilla, a Carod-Rovira, Maragall y Rodríguez por jalearlos.

¡Uy, que mala espina me da!...

Lleva usted una semana que no se la merece, angelico mío. No le he visto trabajar tanto en años, porque la verdad sea dicha: usted no es que parezca muy de doblar el lomo en el bancal.
Pero mira por donde, Bush, el culpable de todo, hasta del incendio de Roma por Nerón, le ha puesto en movimiento y casi se le nota más ágil.
¿Ve usted, tontín, como sólo era ponerse?. Si es que eso de esconderse tras Mari Tere no conduce a nada, hombre.
Así,con un par, se lanza uno al ruedo y ¡zas!: 30.000 millones de €, o 50.000, ¡qué más da, será por dinero!.
Hace usted bien en ayudar a esos pobres banqueros. ¡Que carica de no haber comido tenían! y que desmejorados, oiga. Daba impresión verlos.
¿Qué hay que pagar a escote?.¡Pués se paga, será por dinero, puñetas!.
Grabe usted con un impuesto especial el hablar en castellano, que ya sabe usted: la gente normal habla en gallego, catalán o vasco...
Que hay mucho facha y no vemos sus desvelos, don Bambi, ¡que gente más insensible,rediez!.
Usted apañe a esos banqueros, déle una ayudita a los promotores del ladrillo y olvídese de los viejecitos meones...¡Qué no tienen a nadie para salir a la calle, pues que no salgan, que ya hace frío!.
Y le aviso: sobran fetos, así que avise a don Bernat, pura sonrisa y nada, un repasito a la tripa y punto pelota.
Y para terminar, procer mío, se pone usted el mundo por montera y negocia de nuevo con sus amigos del norte.
¡Qué sí,corazón, que tiene usted razón, que son gente de paz!.
¡Ya verá como le invitan al bautizo etarra del niño de la Beloqui!.
Un abrazo,amigos.

Polvo, nieve,viento y sol...esta tierra es Aragón

Polvo,nieve,viento y sol...esta tierra es Aragón
Así reza una canción de Labordeta:
Polvo,nieve, viento y sol...esta tierra es Aragón.
Pero parece que esta tierra orgullosa comienza a sentir en sus carnes ese cosquilleo previo que anuncia cosas que no nos han de gustar.
Por un lado, el Gobierno del sr. Iglesias quiere meternos un gol por toda la escuadra y es una ley de lenguas(¡ya empezamos!) donde la fabla y el catalán ocupen lugar prominente y el castellano sea la lengua mayoritaria...
¡Ya empezamos con que la abuela fuma!.
¡Señor Iglesias, no la líemos que íbamos bien y acabaremos mal!. Ya se editan libros con las chorradas típicas para hacer de los chavales de la Franja perfectos nazi-onalistas. Y los partidos catalanes relamiéndose de gusto.
Por otro lado, cuatro descerebrados, no sé si ligados a la CHA o no, se plantan en el Paseo Independencia y profieren gritos separatistas mientra la gente los abuchea y pide a la Policía Nacional que los desaloje.
Guapos: si queréis folclorismo, id a las vaquillas, todos los días de fiesta, a las 8 de la mañana. ¡Ah, mejor si no vais bebidos, es un consejo gratis!.
Y hablando de fiestas viene lo mejor, con los cabezudos y la procesión...
Interpeñas,como si del mismo Zeus tonante se tratase( es decir, sin ningún control municipal)contrata a ese grupo terrorista que ladra cosas tan bonitas como "revienta picoleto" y otras letras de interés social.
Nadie les ha parado los pies. Aviso a navegantes.
Y por último, el ínclito Belloch, que está que no cabe en sí, lanza un concurso de jotas...¡hasta aquí nada que objetar!, pero el señorito lo hace para jotas ¡cantadas en catalán!. ¡Manda huevos el baranda!.
Me imagino al Pastor de Andorra cantando aquella jota tradicional:
¡La Virgen del Pilar dice que no quiere ser francesa, que quiere ser capitana de la tropa aragonesa!...
Pues esto sonaría más o menos así:
¡La verge del Pilar diu que no vol ser françesa, que vol ser dona en cap del exercit aragonés!...(¡Toma ya!)
Están meando fuera del tiesto y se pueden mojar los zapatos.
Aragón existe, y como decía Joaquin Costa, algo bruto, pero realista "no se entiende a España sin Aragón y a Aragón sin España".
Espero que la buena gente de esta tierra reaccionemos a tiempo porque si no es así, de ser polvo, nieve, viento y sol pasaremos a ser tierra como un erial, que también canta Labordeta.
Un abrazo baturro, amigos.